Ayer estaba en internet y en el monitor de la compu había un molesto mosquito. Al principio pensé que iba a irse así nomás, pero el maldito no se movía de la pantalla, estaba justo encima de la x que cierra las ventanas y ya me estaba poniendo nervioso. Hice un clic con el mouse para asesinarlo, pero se me escapó y terminé cerrando la página porno que tenía al frente. Voló un poco y se colocó encima de la pantalla de edición de este blog, cabal en el botoncito que dice “Publish”. Me hice el distraído, moví rápido el mouse para hacer clic y se me volvió a escapar, publicándose el post que estaba redactando en ese momento. Los que entraron ayer entre las cuatro y las cinco de la tarde habrán leído el post que al final borré porque era más decadente que el post promedio que se publica en esta página.

Después de varios intentos, logré matar al mosquito con un rápido y certero clic de mi mouse made in china cuando estaba parado en la página del FC Barcelona. Como me había estado picando, al destriparlo se hizo una pequeña mancha de sangre encima de la cara de Ronaldinho, mancha que limpié con una servilleta de papel.

Ustedes saben cómo es de chismosa la gente. Ayer me contaron que algunos de los héroes neoliberales de este país de la eterna, pasaron el día con una taquicardia de todos los demonios, hubo rasgaduras de vestiduras, llamadas y correos electrónicos urgentes que comunicaban que el vicepresidente de Guatemala, Eduardo Stein, había osado contradecir el credo neoliberal.

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He ido a todos los partidos de local de la actual eliminatoria mundialista y he gritado los goles como el más fanático. He pasado toda mi vida soñando con estar vivo para cuando mi país llegue al mundial. Desde 1989 he llorado las derrotas que nos han dejado una y otra vez fuera del camino a la cita más grande del fútbol. Pero después de darme cuenta de las consecuencias que puede tener dicha clasificación, lo mejor que nos puede pasar es quedar eliminados de Alemania 2006.

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A la par del salón de ensayo de todo grupo musical vive una vieja gorda y amargada. La que nos ha tocado a Ars es un poco más agresiva que el promedio. Ha rayado nuestros carros, coloca envases de cerveza sobre ellos para decir que somos borrachos, insulta y hace las malas caras cuando nos ve llegar. A los demás vecinos les ha quebrado retrovisores. En varias ocasiones ha llamado a la policía quejándose de la bulla. Los chontes sólo se habían limitado a tocar la puerta de la casa y anunciar la queja, hasta el sábado pasado. Ese día llegaron tres policías uniformados. El de la voz cantante -que tenía un acento de oriente (y qué pasó pue’)-, nos informó que había una queja por el sonido estridente de nuestro grupo de rock.

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Yo fui feliz la temporada que estuvo de moda el Aserejé. Iba por las calles tarareando su genial letra Aserejé, ja deje tejebe tude jebere seiunouba majabi an de bugui an de buididipí. Pero dado que estoy en un ambiente donde se debe tener a puro tubo un buen gusto musical, no lo había dicho a nadie. No me gusta esa rola, es para gente que no sabe nada de música, es un insulto al buen gusto, mentía a mis amigos para que no me discriminaran. Estaba siendo vergonzosamente hipócrita para no perder la estima de los demás. Me he sentido cucaracha todo este tiempo.

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Brandon y Kelly salen de la U temprano porque terminaron rápido su examen final. Van al cine a ver aquella película gringa sobre el racismo contra los negros en Estados Unidos. Kelly queda conmovida por la injusticia humana.

Al regresar a casa, ya cuando pasó el efecto de la lica, Kelly prende la tele y están dando la noticia de que Rigoberta Menchú ganó un juicio por racismo. “Esa india como cae de mal, es una exagerada que sólo quiere figurar. A ver si a un negro le dan la misma oportunidad”, piensa Kelly y acto seguido, apaga el televisor.

Estoy transmitiendo en directo desde un cibercafé, haciendo tiempo para que se aparezca una burócrata y arreglar algún pequeño clavo por ahí. Y como ví que todavía no hay comentarios al post anterior (a pesar de que tiene una creatividad increíble y por momentos casi alcanza un éxtasis orgásmico) he decidido echar a andar el plan que tenía hace algún tiempo: contratar a tres comentaristas profesionales para que alaben los posts y yo sienta que soy leído y hasta aclamado. Les he escrito justo antes de escribir este post, confirmándoles la contratación y explicándoles qué es lo que espero de ellos.

Las circunstancias me han obligado, un blog sin comentarios corre el peligro de ser ignorado, o peor aún, tomado en serio. Los demás pueden pensar que hasta soy inteligente.

Por ello anuncio la contratación de Jorge, Luis y Borges. Tres comentaristas profesionales que se encargarán de hacer que esta página parezca dinámica y creativa.

Cuando vino Juan Pablo II por primera vez a Guatemala yo era un güiro de ocho años. Mi papá le tenía un pavor terrible al tumulto de gente y decidió que lo íbamos a ver desde un balcón del Hotel Colonial, que queda en la séptima avenida de la zona 1 de la ciudad de Guatemala.

La noche del seis de marzo de 1983 llegamos al hotel y lo primero que hizo el Julio Héctor fue meterse al closet de la habitación y empezar a jugar a que era un cohete espacial. Abría la puerta y hacía una estación, luego la cerraba y continuaba con su viaje estelar. Era todo un acontecimiento dormir fuera de casa.

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